Despiadada

No te despidas aún,
espera, mi amor, un poquito
que tengo
entre las tripas
y el corazón
muchos te quieros
que no te he dicho.

No te me marches aún,
que es temprano
y hace frío.
Ya le duele a mi piel
el temor

de tener que dormir
sin tu abrigo.

No digas adiós aún,
que el adiós
me sugiere tu olvido,
y me robas el tiempo
de pedirte
que te quedes
esta noche conmigo.

El preludio del Invierno

El preludio del invierno acostumbra a ponerme triste sin que sepa muy bien la razón. Quizás sea porque las canciones se adhieren a mi interior como si tuvieran uñas y dientes. O que los recuerdos, sanguijuelas ávidas y ansiosas, se clavan en mi piel. Supongo que empiezo a tomar consciencia de haber perdido otro verano. Y el efecto que produce en mí se agrava con los años, como si fueran dándome manos de pintura sin antes rascar la resquebrajada capa anterior. El preludio del invierno me hace recordar que esta navidad me envolverán aún más ausencias. Que el próximo verano seré un año más viejo. Y que odio encender la calefacción. Más que nada porque las pelusas me invaden, haciendo imposible distinguir entre los rincones del pasillo y el interior de mi ombligo. Por no hablar de mi corazón.



Nuestros recuerdos, al final, son sólo un cruce de caminos. Cada día pienso en tí, hoy he intentado volverte a escribir, pero mis manos han mostrado de nuevo su lado insurrectamente oscuro. Han pasado de mi, como últimamente tanto les gusta hacer. Y entre la pantalla y la pared, veo en las ventanas marionetas dibujadas en el vaho, siluetas de princesas, hasta un castillo con almenas, y un sol disfrazado de sonrisa con una bufanda de nubes. Mañana me voy a tener que dar otro hartón de limpiar cristales. Yo y mi manía de andar desinfectando este mundo de ilusiones.

Perdona
Perdona, cada vez que te veo te cuento mi vida, pero es que a tu lado se me olvida resumirla.